Упрощенная HTML-версия
52
Ян Арт
* * *
В покосившемся трактире
близ обочины унылой
Нескончаемой дороги,
плоской, темной и кривой,
Из угла летели звуки –
вечной жалобой визгливой:
Попрошайка старый скрипкой
зарабатывал постой.
В такт ему метали кости
завсегдатаи трактира,
Иногда кидая в угол
корку хлеба, медный грош.
Отзывалась злобным воем
надоедливая скрипка,
Но смиренно примолкала,
словно уходящий дождь.
А когда затихли звуки
и костей, и старой пьесы
Из трактира молча вышел
пошатнувшийся скрипач.
И взмолился в ночь, где тени
словно скрюченные бесы:
«Заверши же то, что должно,
то, что обещал, палач!»
Но в ответ лишь прошептали
эти тени, злобно щерясь:
«Как же ты не догадался,
что за цену заплатил?!»